Текст песни Карандаш - переходы-минус
Просмотров: 25
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Карандаш - переходы-минус, а также перевод песни и видео или клип.
Тебя в столицу России пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда... I don't know if you've been to Moscow, or
You were not led to the capital of Russia.
I don't know how you imagine this city
But speaking of him, I only remember transitions.
The sound of a bottle rolling with a bat
The sound of the latest hit from someone's mobile.
Transitions for a long time are saturated with the smell of smoke,
If only you knew how often I walk on them.
Through underground life
To celebrate the victory
CSKA fans treat skaters with beer.
They are talking about something, slowly,
Beliefs lose their meaning under motives
A street musician, either lame or crooked,
Either from the war, or from Chernobyl,
There will certainly be a reason for the money to be thrown.
He plays here, hiding the music from the Sun.
Stalls, pair by pair, turn off the light
While discussing something, the traders close the stand.
From newspapers to souvenirs, gradually
I pass without noticing it behind the smoke of a cigarette.
Here students after a session with a teacher
They are discussing, but not what they were in the classroom.
A little drunk lecturer
He treats him to brandy that was brought to him in packages.
To the echoes, scoring to work,
Romantics sing without drawing a note.
Russian rock is a classic repertoire for them,
He left the memory of himself only in such basements.
And what different people are losing their faces
Fearing God no more than a police patrol
Hating myself, more than anything else,
Down the stairs, descending my life into these ...
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For some, a house and a prison at the same time.
Thirty meters of hell
Maybe heaven!
Everyone getting here dies a little ..
Everyone dies a little when they get here ...
In transitions,
Thursday to Saturday
Everything that has a turn is used here.
I watched a picture of one man
In the evening I drank what I collected for my son during the day.
I stood with a cardboard - an operation is needed,
And in a month this inscription will change.
Poems are born, remembering every moment,
The soundtrack to every moment is an old guitarist.
The person to whom from time to time,
I throw in a change to lift my spirits.
Music is so close to me, we are so similar
He fills the world with talent, I try too.
Unlike those poor but neat,
In this stretch under the ground, among the dirty spots,
My way home is his bread.
Every day passing the chain crossings,
Touch your soul with your sorrow every day
Your own worker
And his own boss.
You know he leaves his mark too
Your trail, despite being blind ..
Transitions,
Like Moscow sick veins,
For some, a house and a prison at the same time.
Thirty meters of hell
Maybe heaven!
Everyone getting here dies a little ...
Everyone dies a little when they get here ...
Контакты