Текст песни Константин Завалин - Матерок
Просмотров: 71
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Константин Завалин - Матерок, а также перевод песни и видео или клип.
Ко мне приходили сотрудники милиции и показывали фотографии людей, которым просили не открывать дверь, а сразу им звонить. Друзья советовали не ходить по вечерам в одиночку и носить с собой тяжелый предмет. Это обычные особенности окраины рабочего поселка. Контингент живущих – в основном рабочие завода, уставшие от бытовухи и тяжелого труда работяги. На деле, в большинстве случаев – милейшие люди.
Когда настала первая для меня зимовка на этой квартире, в январе ударил настоящий дубак. Я, как и сейчас, работал в средствах массовой информации, и, случалось, январским утром брел на работу в толпе людей спешащих к гудку на проходную. Как он гудит, этот гудок... – так трубит отбой архангел Гавриил, а людям еще работать...
А еще, «на районе» холодно и темно. И страшно. Я вообще зиму не люблю, разве что на беговых лыжах десяточку пробежать в воскресенье, так для этого ведь нужно собраться и пойти. До «пойти» обычно не доходит. А тут движется человеческая масса – механически, размеренно, целеустремленно, только что не поскрипывая. Вот и написал песню. А песня такая:
Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек.
И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок,
Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий,
И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок.
Порхнет матерок мотыльком в обжигающей стуже,
И, скрипнув похмельными веками, в небо посмотрит мужик,
А там уже тысячи крепких словечек порхают и кружат,
Как будто летят к задремавшему богу кусочки души.
А на проходных стонут турникеты,
Где-то лето, где-то зной..
И до выходных сотни тысяч лет,
И понедельник....
Бывает, мечтать мечтать пролетария что-то потянет,
Бывает, потянет культю – значит будет тепло.
Бывает он трезв, хотя трезв он почти не бывает,
А тут вот, стоит на морозе, как будто башку напекло.
И слезы набухнут в глазах, как роса на фиалке,
Так, словно полили забытый увядший цветок.
Весна колесит в параллельных мирах на цветном катафалке,
А в след ей летит проклинающий стужу лихой матерок.
А на проходных плачут турникеты,
И гудок уже поет.
Матерок летит в небо как ракета,
И упрям его полет.
Летит матерок, и ведут пролетария ноги,
А может быть крылья несут на искрящийся свет.
Там будет о чем поболтать с оклемавшимся посветлу богом,
Там чинит весна проржавевший от снега смешной драндулет.
Фигня, что январь не пора для прекрасных бабОчек.
И утром, под курткой, меж ребер поет ветерок,
Наденет телагу, пойдет на работу обычный рабочий,
И с губ пролетария в синее небо порхнет матерок. I rented an apartment in Motovilikha on Chekhov Street for a while. One day, late at night, a philologist drove me there, he said that "this ditch could only be named after Anton Pavlovich ..." As one Perm poet in the past said: "My literature is exhausted, but there is a mate, in kind ...".
Police officers came to me and showed photos of people who were asked not to open the door, but immediately call them. Friends advised not to go in the evenings alone and carry a heavy object. These are the usual features of the outskirts of the working village. The contingent of the living is mainly factory workers, tired of bytovyh and hard labor. In fact, in most cases - very nice people.
When the first winter for me arrived at this apartment, in January I hit a real dope. I, as now, worked in the media, and, it happened, on January morning I wandered to work in a crowd of people hurrying to the horn to the gate. How he is buzzing, this beep ... - the archangel Gabriel sounds like this, and people still work ...
And still, "on the district" it's cold and dark. And scary. I do not like winter at all, except that on cross-country skiing a dozen run on Sunday, so for this you need to collect and go. To "go" does not usually reach. And here the human mass is moving - mechanically, measuredly, purposefully, just not creaking. So I wrote a song. And the song is this:
A chicken-feed, that January is not time for fine babozochek.
And in the morning, under the jacket, between the ribs a breeze sings,
He will put on a body, a regular worker will go to work,
And from the lips of the proletarian into the blue sky, the cloth will fly.
The mothers will swallow the moth in the scalding cold,
And, creaking with hangover centuries, a man will look into the sky,
And there already thousands of strong words are fluttering and circling,
As if flying to the dozing god pieces of the soul.
And on the checkpoints groaning turnstiles,
Somewhere in the summer, somewhere in the heat ..
And before the weekend hundreds of thousands of years,
And Monday ....
Happens, dreams of dreaming proletarian something will pull,
Sometimes, pull the stump - it means it will be warm.
He happens to be sober, although he is almost sober,
And here it is, standing in the frost, as if baking his head.
And tears swell in my eyes like dew on a violet,
So, like poured a forgotten wilted flower.
Spring travels in parallel worlds on a colored hearse,
And in the wake of it flies cursing cold of dashing material.
And on the pass-through the turnstiles are crying,
And the horn already sings.
A mother flies into the sky like a rocket,
And his flight is stubborn.
The mothers are flying, and the proletarian leads the legs,
Or maybe the wings are carried on a sparkling light.
There will be something to chat about with the defunct God,
There, the spring rusted from the snow is mending a funny clunker.
A chicken-feed, that January is not time for fine babozochek.
And in the morning, under the jacket, between the ribs a breeze sings,
He will put on a body, a regular worker will go to work,
And from the lips of the proletarian into the blue sky, the cloth will fly.
Контакты