Текст песни Михаил Капустин - К вопросу о психологии творчества
Просмотров: 51
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Михаил Капустин - К вопросу о психологии творчества, а также перевод песни и видео или клип.
и день крошится, как печенье, стоит только подуть.
И вот из трещинки меж полднем и без четверти два
выходит та, пред коей полностью пасуют слова!
И я ныряю за портьеру, но в последний момент
я успеваю оценить её манеры и французский акцент.
Затем я вижу сквозь портьеру отсвет чьих-то манжет,
а в них -- любовника премьеры, что вращает сюжет.
Он переходит в наступленье без оглядки на зал,
и леди не без удивленья расширяет глаза,
а руки с царственною леностию делают взмах...
Мечта о гибели Вселенной стекленеет у неё на губах.
Как вдруг ещё одной портьеры колыхнулся узор,
и от деталей интерьера отделился синьор.
В глазах вморожены зрачки, да со зловещей искрой,
в руках оружие -- так вот кто настоящий герой!
Герой пристроился у стенки, а приклад у плеча --
винтовка чеховской системы и глушитель от Петра Ильича.
И тут выходит из-под сцены дядя Вася с трубой.
Кругом вода, напор отменный, он доволен собой.
Ему плевать на тех, кто в зале, он сегодня спешит,
поскольку жаждет доказать материальность души.
Герой с трубой наперевес идёт познать естество --
он жертва авторского права первой ночи и орудье его.
А мадемуазель всё дальше отступает назад,
но в каждом шаге столько фальши, что щипает в глазах.
Бурлит вода, на сцене жарко. Приплывает письмо,
а в нём -- финальная ремарка для картины восьмой.
И назидательный приклад всё крепче давит плечо.
Похоже, далее нас ждёт сплошной катарсис -- или что-то ещё.
Но возникает некто в форме, протирает пенсне
и извлекает диктофон из своего портмоне.
И персонажи низвергаются в него, как в дыру,
и, примагничиваясь к ленте, прекращают игру.
Довольный некто отступает в направлении тьмы.
А что же мы? Но я не знаю, про кого местоимение "мы".
Мороз упал на воскресенье и пришпилил ко льду,
и день крошится, как печенье, стоит только подуть.
И я ступаю еле-еле, и поребрик покат.
Ежевечерней акварелью занялись облака...
И вновь со мною чувство меры. Не мешает ничуть.
А кто там юркнул за портьеру -- я не вижу и смотреть не хочу. Frost fell on Sunday and pinned to the ice
day and crumble like cookies , you only blow .
And from the cracks between noon and a quarter to two
goes one way before completely baffled by the word!
And I dive behind the curtain , but at the last moment
I have time to evaluate its manners and a French accent .
Then I can see through the curtain reflection someone cuffs
and in them - lover premiere that rotates the plot.
He goes on the offensive without looking at the room,
and the lady , not without surprise expands eyes
and hands with a regal wave of laziness do ...
Dream about the death of the universe glaze on her lips .
Suddenly another curtains swayed pattern
and separated from the interior parts sir .
In the eyes of the pupils are frozen , but with a sinister spark
weapons in their hands - and so who is the real hero!
Hero was attached at the wall , and butt at the shoulder -
Chekhov's gun and silencer system from Pyotr Ilyich .
And then getting out of the scene with Uncle Vasya pipe.
Water everywhere , excellent head , he was pleased with himself.
He does not care for those who are in the audience today that he hurries ,
as eager to prove the materiality of the soul.
The Hero with a pipe at the ready is to know nature -
he was the victim of copyright and the first night of his guns .
And Mademoiselle recedes farther ,
but at every step as falsehood that plucks eyes.
Boiling water, hot on stage . Sails email
and in it - a final remark for the eighth picture .
And all edifying butt tight shoulder presses .
It looks like we are waiting for more solid catharsis - or something else.
But there is someone in the form of scuffs nez
and remove the recorder from her purse .
And the characters are cast in it as in a hole,
and primagnichivayas the tape , stop playing .
Glad someone retreating towards the darkness.
And what are we? But I do not know whom the pronoun "we."
Frost fell on Sunday and pinned to the ice
day and crumble like cookies , you only blow .
And I step just barely, and sloping sidewalk .
Nightly engaged watercolor clouds ...
And again with me a sense of proportion . Did not interfere .
And who is there ducked behind the curtain - I do not see and do not want to watch .
Контакты