Текст песни Михаил Щербаков - 2. Это не я
Просмотров: 126
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Михаил Щербаков - 2. Это не я, а также перевод песни и видео или клип.
склеить пытаюсь два словца от своего лица.
Битые сутки с тяжким лбом сиднем сижу, гляжу в альбом.
Что до словес - язык не враг. Что до лица - никак.
Вот гувернантка, с ней дитя, милый ребёнок. Но, хотя
брезжит повадка в нём моя, всё-таки он не я.
Вот шалопай в Крыму меж скал, менее мил, уже не мал,
скачет вождём земли всея. Только и он не я.
Вот и опять не я, а он - в Санкт-Петербурге меж колонн,
вовсе не мал, давно не мил, к Бирже спиной застыл.
Тщетно он ждёт, когда Нева скажет ему «коман са ва»,
волны идут себе как шли. Выкуси, вождь земли.
Дальше не лучше. Вот, кляня - тоже себя, но не меня, -
он на одной стоит ноге в очень большой тайге.
В обувь к нему, зловещ и дик, вирусоносный клещ проник.
Знаешь ли ты, что значит «клещ»? Это такая вещь.
Снова не я, а тот, другой, пред микрофоном гнёт дугой
корпус и разевает рот, думая, что поёт.
Можно ручаться по всему, тут со щитом не быть ему:
скоро из уст исторгнет он стон и метнётся вон.
Вот он в «Арагви», без щита, розовый после первых ста.
Знаешь ли ты, что значит «сто»? Это, брат, кое-что.
Только и тут на сходстве черт нас не лови, молчи, эксперт.
Это не я, пускай похож. Ты, академик, врёшь.
Это другой отцом родным держит себя, пока над ним
обыск чинит от глаз до пят целый погранотряд.
Двое с овчаркой с двух сторон лезут в багаж его, а он
молвит, ощупав Рексу нос: «Пёс-то у вас - того-с!»
Это другой, два дня спустя, Бруклинский топчет мост, кряхтя.
Топчет и ропщет в смысле том, что утомлён мостом.
Либо взамен «коман са ва» в скором купе «Париж - Москва»
шепчет, припомнив Мулен Руж: «Боже, какая чушь!»
...Снимок за снимком, дым, клочки. Скулы, виски, очки, зрачки.
Дети, отцы, мужья, зятья. Кто же из оных я?
Разве, быть может, тот, в углу, что, прижимая лёд к челу,
битые сутки, гриб грибом, тупо глядит в альбом.
Может быть, он моим сейчас голосом ахнет, вместо глаз
к небу поднявши два бельма: «Боже, какая тьма!»
Может, хотя бы он - не дым. Впрочем, тогда - что делать с ним?
Сжечь? Изваять? Убить? Забыть? Может быть, может быть.
1996 Carelessly taking the initiative to continue to do without disguise,
I try to stick together two words from my face.
A bad day with a heavy forehead sitting, looking at the album.
As for the words, language is not the enemy. As for the face - no way.
Here's a governess, with her child, sweet child. But although
my habit is harassing him, after all he is not me.
Here is a prank in the Crimea between the rocks, less sweet, no longer small,
gallops the leader of the land of all. Only he is not me.
Here again, it’s not me, but he is in St. Petersburg between the columns,
not at all small, not long lovely, back to the Exchange frozen.
In vain, he waits for the Neva to tell him “Koman Sa va,”
the waves go on as they go. Bite off, the leader of the land.
No further. Here, cursing - also myself, but not me, -
he is standing on one leg in a very large taiga.
In the shoes to him, ominous and wild, the virus-bearing tick has penetrated.
Do you know what tick means? This is such a thing.
Again, not me, but the other one, before the microphone
the body and opens his mouth, thinking that he sings.
You can vouch for everything, here with a shield not to be to him:
soon he will utter a moan from the mouth and throw himself away.
Here he is in "Aragvi", without a shield, pink after the first hundred.
Do you know what “hundred” means? This, brother, is something.
Only here on the similarity of the devil do not catch us, be quiet, expert.
It's not me, let it look like. You, academician, lying.
This is another native father keeps himself while above him
a search repairs from eye to toe the whole border guard unit.
Two with a sheep-dog from both sides climb into his luggage, and he
say, feeling Rex nose: "The dog is with you - that, sir!"
This is another two days later, the Brooklyn tramples down the bridge, grunting.
Tramples and grumbles in the sense that he is tired of the bridge.
Or, in exchange for a “team sa” in the soon “Paris - Moscow” coupe
whispers, remembering Moulin Rouge: "God, what nonsense!"
... Picture after picture, smoke, shreds. Cheekbones, whiskey, glasses, pupils.
Children, fathers, husbands, sons-in-law. Who of them is me?
Is, perhaps, the one in the corner that, pressing the ice to the brow,
Felt day mushroom mushroom, stupidly looking at the album.
Maybe he will gasp in my voice now, instead of eyes
to the sky raising two thorn: "God, what a darkness!"
Maybe at least he is not smoke. But then - what to do with it?
Burn? Izvayat? Kill? Forget? May be.
1996
Контакты