Текст песни Михаил Щербаков - Исповедь не в моде
Просмотров: 54
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Михаил Щербаков - Исповедь не в моде, а также перевод песни и видео или клип.
Исповедь не в моде. Спутаны дороги. Am F7 E7 Am
Вынем каталоги. Сочиним трактат. Am F7 E7 Am
Там подрежем крылья, здесь подвяжем ноги, Dm Am
Подведем итоги маленьких затрат. Am F7 E7 Am
Что же тут такого? Ты - глава в конторе, F E A7 Dm
Твой талант сочится в главки всех мастей, Am E7 Am
И в твоих отчетах больше аллегорий, Dm Am
Чем на Черном море тонущих людей. F7 E7 Am
На арбузной корке, стой, не поскользнись ты, A7 Dm
От нее зависит поворот тропы! G C
Тут уж поневоле станешь фаталистом F A7 Dm
В образе пречистом собственной судьбы. Am E7 Am
Вот твоя квартира, вот твоя зарплата.
Крышка "дипломата", выпитый бокал.
Бывшая услада нынче горьковата,
Образ супостата несколько слинял.
Что же тут такого? Ты - директор клуба,
Делаешь успехи, планами богат -
Правда, с непривычки можно врезать дуба,
Если, скажем грубо, в чем-то виноват.
И когда открылись разные злодейства,
Все твои соседи глохли от пальбы -
Ох, как ублажил ты все свое семейство
За прелюбодейство собственной судьбы!
Теща - замминистра, дядя - долгожитель, ---->Hm
А тебе на китель - бирочку с ценой.
Вечной тебе метой бывший вытрезвитель,
Бывший победитель, нынче - негерой.
Что же тут такого? Ты - кассиром в бане,
Бледные чернила, влажные листы.
Не хватает брани против прозябаний,
Счет твоих стараний знаешь только ты.
Скоро облетают кудри золотые!
Маленькие люди, каменные лбы...
Свято сохраняешь ты мечты былые,
Словно чаевые собственной судьбы.
Вот твоя одышка, вот твои инфаркты.
Жесткие плацкарты, жуткие долги.
Под столом пылятся порванные карты.
Бывшие стандарты нынче коротки.
Что же тут такого? Ты - служитель в морге,
Тонкие подошвы стер на вираже,
И за поворотом той арбузной корки
Даже глазом зорким не найти уже.
Ветер прошлогодний, осени и зимы...
Ты хватал бы с неба лунные серпы,
Но пути Господни неисповедимы -
Ты промчался мимо собственной судьбы. MILESTONES OF FATALISM
Confession is out of fashion. The roads are tangled. Am F7 E7 Am
Let's take out the catalogues. Let's write a treatise. Am F7 E7 Am
There we'll clip the wings, here we'll tie up the legs, Dm Am
Let's sum up the small expenses. Am F7 E7 Am
What's so special about that? You're the boss in the office, F E A7 Dm
Your talent oozes into the heads of all stripes, Am E7 Am
And your reports have more allegories, Dm Am
Than drowning people in the Black Sea. F7 E7 Am
On the watermelon rind, stop, don't slip, A7 Dm
The turn of the path depends on it! G C
Here you'll inevitably become a fatalist F A7 Dm
In the purest image of your own fate. Am E7 Am
Here's your apartment, here's your salary.
The lid of a briefcase, a drunken glass.
The former delight is now bitter,
The image of the enemy has faded somewhat.
What's so special about that? You are the director of a club,
You are making progress, you are rich in plans -
True, if you are not used to it, you can knock an oak tree,
If, to put it bluntly, you are guilty of something.
And when various villainies were revealed,
All your neighbors were deafened by the gunfire -
Oh, how you have pleased your whole family
For the adultery of your own fate!
Mother-in-law - deputy minister, uncle - a long-liver, ---->Hm
And for your jacket - a tag with a price.
The former sobering-up station is your eternal goal,
The former winner, now - not a hero.
What's so special about that? You are a cashier in a bathhouse,
Pale ink, damp sheets.
There is not enough abuse against vegetating,
Only you know the count of your efforts.
Soon golden curls will fly away!
Little people, stone foreheads...
You sacredly preserve old dreams,
Like tips of your own fate.
Here is your shortness of breath, here are your heart attacks.
Hard reserved seats, terrible debts.
Torn cards are gathering dust under the table.
Former standards are now short.
What's so special about that? You are an attendant in a morgue,
You have worn out thin soles on a bend,
And around the bend that watermelon rind
Even with a keen eye you can't find it anymore.
Last year's wind, autumn and winter...
You would snatch lunar sickles from the sky,
But the ways of the Lord are inscrutable -
You have rushed past your own fate.
Контакты