Текст песни Набоков, Владимир - Весна в Фиальте
Просмотров: 53
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Набоков, Владимир - Весна в Фиальте, а также перевод песни и видео или клип.
Весна в Фиальте облачна и скучна. Все мокро: пегие стволы
платанов, можжевельник, ограды, гравий. Далеко, в бледном
просвете, в неровной раме синеватых домов, с трудом поднявшихся
с колен и ощупью ищущих опоры (кладбищенский кипарис тянется за
ними), расплывчато очерченная гора св. Георгия менее чем
когда-либо похожа на цветные снимки с нее, которые тут же
туриста ожидают (с тысяча девятьсот десятого года, примерно,
судя по шляпам дам и молодости извозчиков), теснясь в застывшей
карусели своей стойки между оскалом камня в аметистовых
кристаллах и морским рококо раковин. Ветра нет, воздух тепл,
отдает гарью. Море, опоенное и опресненное дождем, тускло
оливково; никак не могут вспениться неповоротливые волны.
Именно в один из таких дней раскрываюсь, как глаз, посреди
города на крутой улице, сразу вбирая все: и прилавок с
открытками, и витрину с распятиями, и объявление заезжего
цирка, с углом, слизанным со стены, и совсем еще желтую
апельсинную корку на старой, сизой панели, сохранившей там и
сям, как сквозь сон, старинные следы мозаики. Я этот городок
люблю; потому ли, что во впадине его названия мне слышится
сахаристо-сырой запах мелкого, темного, самого мятого из
цветов, и не в тон, хотя внятное, звучание Ялты; потому ли, что
его сонная весна особенно умащивает душу, не знаю; но как я был
рад очнуться в нем, и вот шлепать вверх, навстречу ручьям, без
шапки, с мокрой головой, в макинтоше, надетом прямо на рубашку! Spring in Fialta is cloudy and dull. All wet: pintoxes
plane trees, juniper, fences, gravel. Far away in pale
skylight, in the uneven frame of bluish houses, who have risen with difficulty
from their knees and gropingly looking for support (the cemetery cypress lasts for
them), vaguely delineated mountain of St. Georgy less than
ever look like color pictures from it that are right there
tourist waiting (with nineteen hundred and ten, about
judging by the hats of the ladies and the youths of the cabs), crowded in the frozen
the carousel of its stand between the grin of a stone in amethyst
crystals and sea rococo shells. There is no wind, the air is warm,
gives furious. The sea, fresh and desalinated by rain, is dim
olive; sluggish waves can never foam.
It is one of these days that unfolds, like an eye, in the midst of
cities on a steep street, immediately absorbing everything: and the counter with
postcards, and a showcase with crucifixes, and the announcement of a visiting
circus, with a corner, lapped off the wall, and still quite yellow
an orange peel on an old, gray panel that has preserved there and
here, as through a dream, ancient traces of a mosaic. I am this town
love; is it because in the hollow of his name I hear
the sugar-moist smell of fine, dark, crumpled of
colors, and not in tone, although distinct, the sound of Yalta; because whether
his sleepy spring especially anoints the soul, I don’t know; but how was I
glad to wake up in it, and here spank up, towards the streams, without
caps, with a wet head, in a mac, worn right on the shirt!
Контакты