Текст песни Ольга Макеева - письмо четвертое
Просмотров: 35
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Ольга Макеева - письмо четвертое, а также перевод песни и видео или клип.
Комар гудит на вираже и мессером заходит с тыла. Шлепок – и нету комара. Любовь прекрасная уныло во мне шевелится с утра, к обеду просится наружу, а ввечеру – простыл и след, а мне и времени-то нет ее искать. Чего уж хуже – в тоске-печали вечерять, вперяя взор в блокнот заветный, и с ужасом осознавать, что и не сладок плод запретный, и не волнуется душа, и сердце – нет, не кровоточит… Уж дело мало-мало к ночи, а не наплакалось стишат, не излилось строки звенящей и трепетной из-под пера. От скуки в тишине зудящей охочусь я на комара, оставив светлый образ Ваш.
Возможно, виноват пейзаж. Все то же небо, то же поле и то же озеро вдали, и ветер в бархатном камзоле гоняет тучи-корабли из края в край, и преют травы на позаброшенных лугах, и время прячется в стогах, и лезет леший из канавы, и убегает в темный лес, где, претворяясь каменюкой, спит дух, владетель здешних мест и греет лысину гадюкой. Все те же ягоды, грибы, компоты, джемы, маринады, и в цветуёчках палисады, и плен натопленной избы, и та же лень, и та же нега, неприхотливый дачный быт, и в воду весело с разбега, и в небо с песнею навзрыд… Вокруг все та же красота, что и всегда.
Но я не та. Мне скучно, бес - но без томленья весны и розовых соплей. Не бередят мои мученья воспоминанья прежних дней, увы! Я так была бы рада живописать былую страсть, но вот досадная напасть – свели коня у конокрада. От нежной муки клонит в сон, от песен сердца вянут уши, и как-то побоку, влюблен в меня предмет иль равнодушен ко мне – я знаю наперед, что может быть, а что случится… зачем познавшей ветра птице просить у неба самолет? На что красавице клобук, к чему доярке Северянин? Моя отрава, мой недуг звучат во мне без липкой дряни весьма сомнительных страстей.
Я по привычке жду вестей от Вас и Вам пишу посланья, но попросту, без огонька. Восторг взаимопониманья размыла времени река. Стареет взгляд, седеет нежность, мгновений множится чреда и утомляет. Лебеда. Сныть. Непогода. Неизбежность. И письма странные писать уже давно намного слаще, чем видеть Вас иль представлять как Вы вскрываете шуршащий словами нежными конверт, слезу роняете скупую на ворох лет, на долю злую, на то, чего в помине нет. Мой друг! Достало бы чернил заплакать чистый лист бумажный, а кто кого и где любил – не интересно и не важно.
Во имя ясного огня, Простите глупую меня. My dear friend, my friend is not too distant, I repeat myself. Well then! In the backwoods of my Karelo-Finnish other fun you will not find how to write to you. Still not knowing which topic I will develop, I smell, feel the deja vu, words to taste after touching. Almost obchivshie in oblivion (hammer, spit and rub), miraculous moments from memory - one, two, three, twelve, three hundred and twenty eight - I remember everything are forgotten. And the summer is slowly flowing, more and more inclined to fall, and I'm more and more desperate for sarcasm, even if I'm reluctant, even if I'm still struggling, struggling with myself, looking for a high note, but I'm not likely to find it already.
The mosquito buzzes on the bend and Messer comes from the rear. Slap - and there is no mosquito. Love is beautiful, sadly moving in me from the morning, asking for dinner outside, and in the evening - I caught a cold and a trace, and I do not even have time to look for it. What is worse - in the sadness of grief, to venerate, vperyayaya look in the notebook cherished, and with horror to realize that the forbidden fruit is not forbidden, and the soul does not worry, and the heart does not, does not bleed ... It's too little to little by the night, and they did not cry, they did not sing, there was not a line of ringing and trembling from the pen. From boredom in the silence of the itchy I hunt for a mosquito, leaving a bright image of yours.
Perhaps, the landscape is to blame. All the same sky, the same field and the same lake in the distance, and the wind in the velvet coat is driving cloud-ships from edge to edge, and the grasses are on the forgotten meadows, and time is hiding in haystacks, and the leshy climbs out of the ditch, and runs away into a dark forest where, pretending to be a kamenyuk, the spirit asleep, the ruler of the local places, and warms the bald spot with a viper. All the same berries, mushrooms, compotes, jams, marinades, and in the flowers of the palisades, and the captivity of the heated hut, and the same laziness, and the same negativity, unpretentious country life, and into the water is fun with a running start, and into the sky with a song sobbing ... Around all the same beauty, as always.
But I'm not that. I'm bored, demonless - but without a longing of spring and pink snot. Do not bother my torment memories of the old days, alas! I would be so happy to paint the past passion, but that's an annoying attack - the horse was brought to the horse thief. From a delicate torment he tends to sleep, his ears wilt from the songs of his heart, and somehow he pinches, the subject is in love with me or indifferent to me - I know in advance what can be, and what will happen ... why did the wind-sensing bird ask for a plane from the sky? What's the beauty of a hood, why is the Severyanin a milkmaid? My poison, my illness sound in me without the sticky stuff of highly questionable passions.
I habitually wait for news from you and I write letters, but simply, without a spark. The rapture of understanding has washed away the time the river. The look grows old, the tenderness grows gray, the chreda multiplies and it tires. Quinoa. Snyt. Bad weather. Inevitability. And writing strange writing has long been much sweeter than seeing you or imagining how you open a rustling envelope rustling with words, drop a tear stingy on a heap of years, a share of evil, for something that is not in sight. A friend of mine! It would have cost the ink to cry a clean sheet of paper, and who loved whom and where - it's not interesting or important.
In the name of clear fire, Forgive me, stupid.
Контакты