Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 1
Просмотров: 19
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 1, а также перевод песни и видео или клип.
Суббота на той неделе не задается буквально с той секунды, как я открываю глаза, и, кажется, становится событием, о котором я бы мог рассказывать своим воображаемым детям.
8:15, будильник тактично намекает мне, что буквально через пару минут я начну катастрофически опаздывать; у меня ноет спина и ломит в костях, но я все равно поворачиваюсь на бок – чудеса самоконтроля, – спускаю ноги на пол и, растерев лицо ладонями, зеваю, приоткрыв глаза.
Мое субботнее утро начинается с того, что напротив моей кровати, поджав губы, стоит молодой человек, который придерживает рукой свой распоротый живот.
Он не смотрит на меня – вероятно, я не возбуждаю интереса к своей персоне – он молча разглядывает противоположную стену и перебирает пальцами светло-розовые обрывки своих внутренностей, похожих чем-то на червей, наматывая их кольцами на запястье.
Почему-то я не хочу выразить ему признательность за то, что он решил не пачкать ковер. Почему-то, глядя на его впалые щеки и темно-фиолетовое пятно на шее, с разводами зеленого по краям, я не думаю о том, что он только вернулся с какой-то дикой тусовки, на которой пробыл всю ночь.
Почему-то я закрываю глаза и считаю про себя до двадцати, надеясь, что меня отпустит.
Я не верю в то, что мертвые, заскучав под пятью фунтами земли, приходят в дома, чтобы взять кусок пирога и рассказать пару зажигательных историй из своей загробной жизни. Более того, вслушиваясь в склизкое хлюпанье под ладонями этого парня, я меньше всего склоняюсь к мысли, что он пришел ко мне, чтобы назвать имя убийцы. Просто я не успел проснуться. Просто сон, в котором мне приходится находиться в одной квартире с трупами, продолжается, и я, будучи порядочным и сознательным гражданином, должен проснуться. Потому что видеть во сне жертв убийств – это неподходящее дело для молодого человека.
Я набираю полную раковину холодной воды и опускаю туда голову, полагая, что это меня отрезвит.
Надежды тщетны: я продолжаю слышать этот звук. Чавк-чавк – юноша становится за моей спиной и надавливает пальцами на набухшие бугорки кишок, перегоняя от края к краю их мягкое, протухшее содержимое. Чавк-чавк – именно такой звук получается, если, подцепив ножом кожу живота, запустить лезвие чуть глубже, под тонкий слой желтоватого жира, и, словно приоткрыв банку с томатным супом, с глухим хлюпом выпустить темно-коричневую жидкость из кишечника. На самом деле, я бы не хотел этого знать. Я вполне обошелся бы без ценной информации о том, что, если быстро-быстро двигать ножом в теле другого человека, возникает точно такой же звук, как при сексе: глухие шлепки и такое низкое, гортанное постанывание.
Я упираюсь руками в бортики раковины и уповаю на чудо, вот только когда я открываю глаза, чуда не происходит. Неудивительно: Бэтмен слишком занят спасением Готэм-сити, чтобы спасти еще и меня.
Usually on Saturdays, I wake up closer to nine, drink a cup of scalding hot tea, listen to lies on CNN and go to university with a feeling of deep self-loathing - the result of a Friday spent in a company consisting, in fact, of me and my understated self-esteem - and a slight veil of contempt for others.
Saturday this week is literally off the second I open my eyes, and it seems to be an event that I could tell my imaginary children about.
8:15 am, the alarm clock tactfully hints to me that in just a couple of minutes I will start to be catastrophically late; my back aches and my bones ache, but I still turn on my side - miracles of self-control - lower my legs to the floor and rubbing my face with my palms, yawn, opening my eyes.
My Saturday morning begins with a young man standing in front of my bed, pursing his lips, holding his open stomach with his hand.
He does not look at me - probably, I do not arouse interest in my person - he silently looks at the opposite wall and fingering with his fingers the light pink scraps of his insides, which look something like worms, winding them in rings around his wrist.
For some reason, I do not want to express my gratitude to him for the fact that he decided not to stain the carpet. For some reason, looking at his sunken cheeks and a dark purple spot on his neck, with streaks of green around the edges, I do not think that he just returned from some wild party, where he stayed all night.
For some reason, I close my eyes and count to myself to twenty, hoping that it will let me go.
I do not believe that the dead, bored under five pounds of earth, come to their homes to take a piece of the pie and tell a couple of incendiary stories from their afterlife. Moreover, listening to the slimy squelch under the palms of this guy, I least of all tend to think that he came to me to name the killer. I just didn't have time to wake up. It's just that the dream, in which I have to be in the same apartment with the corpses, continues, and I, being a decent and conscientious citizen, should wake up. Because seeing murder victims in a dream is not a good thing for a young man.
I fill a sink full of cold water and put my head in it, believing it will sober me up.
Hopes are in vain: I continue to hear this sound. Chavk-chavk - the young man stands behind my back and presses with his fingers on the swollen tubercles of the intestines, distilling their soft, foul contents from edge to edge. Chawk-chawk - this is exactly the sound you get if, after picking up the skin of your abdomen with a knife, you run the blade a little deeper, under a thin layer of yellowish fat, and, as if opening a can of tomato soup, release the dark brown liquid from the intestines with a dull squish. In fact, I would hate to know that. I would have done without valuable information that if you move a knife quickly in the body of another person, you get exactly the same sound as in sex: dull slaps and such a low, guttural moan.
I rest my hands on the sides of the sink and hope for a miracle, but only when I open my eyes, a miracle does not happen. No wonder Batman is too busy saving Gotham City to save me too.
Смотрите также:
- Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8
- Раз-два-три, ветер изменится - Глава 8 отрывок 7
- Раз-два-три, ветер изменится - Глава 11 отрывок 3
- Раз-два-три, ветер изменится - Глава 9 отрывок 7
- Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 4
Все тексты Раз-два-три, ветер изменится >>>
Контакты