Текст песни Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко
Просмотров: 23
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко, а также перевод песни и видео или клип.
Hm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.
Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.
А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.
Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!
На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»
Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!
Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.
Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.
Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Pre-election suffering
Hm Em F #
Loose toe stinks lane
D7 G H7 Em
Vomit of lights in the mud reflected
Em Hm F # G
In the sky yellow potato peel.
Em Hm F # 7 Hm
And among them the pancake is stuck on the moon.
The gate opened wide by the blow of a kirzach
With a whistle, a creaking noose came off.
And in the courtyard of the hut, damp as a snail
And near the kennel lame dog.
But I step into the darling den
I lock the lock in the gut.
I ask you, gentlemen, to the Russian threshold,
Possessions of mine, where I write poems.
The bourgeois cockroaches warmed themselves at the stove.
Having left the lampshade, the fly began to ache.
Glasses responded to the slammed door.
There is bread and salt in the chest of drawers and not a damn thing!
There is a newspaper on the kitchen table,
Pinned article skeleton Iwashi.
At the bottom of the pan is a cold patty,
And the draft deacon sings "Who are you ..."
Buying a dull tramp in me
Holy orphan named soul.
I crumple a piece of paper in my hand calendar
And I expect that the anthem will burst is insignificant and destroying!
Destroying my business with the food industry,
And a tear is rolling. Pickle salted.
I may be a poet, but as a servant of the morgue
For more than three hundred a year, I have the corpses.
But, burying the mess of yesterday's feast,
I sweep away evening moore on a scoop.
I calm the election passion in the morning,
Do urn dobrody and member elect.
In the meantime, I look out the window at the alley.
Vomit of lights in the mud is reflected.
In the sky yellow potato peel.
And this is all my own side.
Контакты