Текст песни Скриптор - Я всё ещё здесь
Просмотров: 44
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Скриптор - Я всё ещё здесь, а также перевод песни и видео или клип.
После всех моих поверхностных мелкобуржуазных потрясений.
После маленьких комедий и отстиранных от крови воскресений.
После десяти лет молчания и одной ночи в разговорах с любовью всей моей жизни,
После неоновой темноты и воскового сияния я здесь. Навеки и присно.
Я видел мечты, которые вели странных людей в эластичный тупик, очень похожий на гипермаркет.
Я видел собаку в человеческой одежде. Она срала на тротуар.
Я видел, как лежит вечно молодой труп Колтрейна, а рядом гниёт заживо какой-нибудь Мортон Харкет,
И алкаши-прометеи ценою печени дарят мещанам очередной пожар.
Я всё ещё здесь. В рабстве иллюзий.
Топчусь на месте, и место называется рабочим.
Это не плантация, но кругозор приходится сузить,
Чтобы остаться в безопасности и не слишком отличаться от прочих.
Я слышу, как взрослые поют всё ту же песенку:
Встаньте, дети, встаньте в круг - из круга будет уже не выйти.
Вьются петли из верёвок карьерной лесенки,
Рвутся соединяющие людей эмоциональные нити.
Я здесь.
В квартире похожей на номер гостиницы.
В городе, созданном для туристов и фотографий.
Финский залив за окном не стоит чернильницы,
А здесь и сейчас - дороже всей моей биографии.
Я ощущал как мир сочувственно приобнял меня за плечи,
Я чувствовал спиной похожее на близкую долгожданную встречу,
Но как всегда встретил лишь себя...
Я закашлялся от дыма отечества,
Которое оформило на меня опекунство.
Кажется, я прячу что-то от человечества,
Как ребёнок, который не хочет делиться вкусным.
Но я верну этот долг. Природе или обществу - ещё не ясно.
А пока меня не поймали и не собрали улики
Остаётся парадоксальное ощущение того, что жизнь не напрасна.
Наверное, это типичная игра человека, живущего в мегаполисе.
У меня свои методы медитации,
Кармические круги продления медицинского полиса
И нирвана прокрастинации.
Я всё ещё здесь. Мечтал ли я об этом когда-то?
И о чём мечтать после того, как понял, что оправданные надежды - это оксюморон?
Люди вокруг плачут над своими зарплатами.
В обществе, где желание преподносится как главная ценность
Не все умеют смотреть на вещи с юмором.
Как всякий художник я писал свои картины на стене собственной тюрьмы.
Противопоставлял своё эго миллионам, продолжая стоять на глыбе слова "мы".
Я был воинственным пацифистом все эти дни, мой друг,
Но воевать художнику с обывателями должно быть стыдно.
И я объявляю другую войну -
Войну художникам, чьи банальные, пошлые краски
Стали настоящим проклятием для таких, как я
И опиумом для нашего доверчивого народа.
По их виду судят о целом виде.
Но время слишком нейтрально, чтобы остановить их.
Язык мой - враг хорошего.
Он отлично подходит для флирта или для описаний будущего или прошлого -
Что, в сущности, одно и то же.
Для языка нет, и не было разницы
В чьё сердце летят его снаряды,
и лишь потом становится ясно,
Что говорить словами - значит не быть по-настоящему рядом.
Тишину можно только выключить.
Этим-то она и отличается от шума.
А мои слова не отличаются от шума ничем.
Ты слушаешь не меня, а некую сумму решённых или запущенных проблем.
Со стороны всё выглядит неподлинно.
Наверное, адская смесь, по которой ты и скучаешь,
Но тени исчезают в полдень, а то, что остается здесь -
Будет моментом, которого ты никогда не ценишь и не замечаешь.
Боюсь, моя жизнь мне нравится лишь потому,
Что я верю в то, что она изменится.
Эта формула, которая понятна уму,
Но душа как всегда ленится.
Но я рад остаться даже здесь.
В этой комедии положений, времён и мест.
В относительности фактов и неуклонности заблуждений...
I'm still here.
After all my superficial petty-bourgeois upheavals.
After little comedies and bloody Sundays.
After ten years of silence and one night talking with the love of my life,
After the neon darkness and the wax glow, I'm here. Forever and ever.
I've seen dreams that drove strange people to an elastic dead end, much like a hypermarket.
I saw a dog in human clothing. She shit on the sidewalk.
I saw Coltrane's eternally young corpse lying, and next to it, some Morton Harket rotting alive,
And drunks-Prometheans at the cost of a liver give the townspeople another fire.
I'm still here. In slavery to illusion.
I am marking time, and the place is called a worker.
This is not a plantation, but you have to narrow your horizons,
To stay safe and not be too different from others.
I can hear the adults singing the same song:
Stand up, children, stand in a circle - there will be no way out of the circle.
Loops are twisted from the ropes of the career ladder,
The emotional threads that connect people are torn.
I'm here.
The apartment looks like a hotel room.
In a city made for tourists and photography.
There is no inkwell outside the window of the Gulf of Finland,
And here and now is dearer than my entire biography.
I felt the world put its arms around my shoulders sympathetically,
I felt on my back like a close long-awaited meeting,
But as always I met only myself ...
I coughed from the smoke of the fatherland
Which issued custody of me.
I seem to be hiding something from humanity
Like a child who doesn't want to share delicious.
But I will repay this debt. Nature or society is not yet clear.
Until I got caught and collected evidence
There remains a paradoxical feeling that life is not in vain.
This is probably a typical game of a person living in a metropolis.
I have my own methods of meditation
Karmic circles of renewal of medical policy
And the nirvana of procrastination.
I'm still here. Have I ever dreamed about it?
And what to dream of after realizing that justified hopes are an oxymoron?
People around are crying over their salaries.
In a society where desire is presented as the main value
Not everyone knows how to look at things with humor.
Like any artist, I painted my pictures on the wall of my own prison.
He opposed his ego to millions, continuing to stand on the block of the word "we".
I've been a warlike pacifist all these days my friend
But an artist should be ashamed to fight with the townsfolk.
And I declare another war -
War to the artists, whose banal, vulgar colors
Became a real curse for people like me
And opium for our gullible people.
By their appearance, the whole species is judged.
But time is too neutral to stop them.
My tongue is the enemy of the good.
It's great for flirting or for describing the future or the past -
Which is essentially the same thing.
For language there is no, and there was no difference
In whose heart his shells are flying
and only then it becomes clear
What to say in words means not to be really close.
The silence can only be turned off.
This is what makes it different from noise.
And my words are no different from noise.
You are not listening to me, but a certain amount of solved or neglected problems.
From the outside, everything looks inauthentic.
Probably a hell of a mix that you miss
But the shadows disappear at noon, and what remains here is
It will be a moment that you never appreciate or notice.
I'm afraid I like my life just because
That I believe that she will change.
This formula, which is clear to the mind,
But the soul is lazy as always.
But I'm glad to stay even here.
In this comedy of situations, times and places.
In the relativity of facts and the relentlessness of delusion ...
Смотрите также:
- Скриптор - Объедки
- Скриптор - Гидра моей любви
- Скриптор - Естественное право
- Скриптор - Информация
- Скриптор - Извини
Все тексты Скриптор >>>
Контакты