Текст песни Соня Мармеладова - EPILOG
Просмотров: 43
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Соня Мармеладова - EPILOG, а также перевод песни и видео или клип.
Это было похоже на выходные в стиле диско. Будни в белой рубашке, уикенды под белыми строчками. Цикличный быт рядового клерка, чей галстук душил шею рок-звезды. Именно тогда я встретил её. Нет, совсем не как в сказках старика Диснея. Никого пения птиц и потерянных туфель. Вмазанные тройники, синтетика, страсть, сатана. Если стакан, то внутри сорок градусов. Выключаешь свет, наводишь с ней грязь. Сезон за сезоном нас тошнит этим трэшом. Грех на завтрак, обед и ужин.
Но суккубов много, а я один. Мое блядство — музыкальные гаммы, для нее же горящие камни. Пока в одном сердце царит слепой рокнролл, второе мнется, как оригами в руках дурака. Ссоры, склоки, стыд и ссанье. СМС не от фразы short message service, а от “стань моей сукой”. Маленькая смерть приходит на цыпочках, ведь ты понимаешь, что в вашем затянувшемся свободном падении все отчетливей становится вкус рассинхрона. Ты можешь сжимать в руке ее грудь, но не ее душу. И когда на твои молитвы Бог в сотый раз давит кнопку игнора, одним пепельно-серым утром череды этих ржавых дней на плечо сядет птичка. В ее клюве два слова. Два гвоздя.
Не моя. М.Ш. They say that from love to hate only one step. And I say that only one click. Today you are light in her hello tunnel, and tomorrow you are Viaipi, but only in all black lists. I do not have a snack, do you not mind? My confession will not take three cigarettes. I see how your row is inflated from the perturbation, calm down, the Holy Father. I promise not to stew bulls about the icon.
It looked like a disco weekend. Weekdays in a white shirt, weekend under white lines. Cyclical life of an ordinary clerk, whose tie stifled the neck of the rock star. It was then that I met her. No, not at all in the fairy tales of the old disney. No one singing birds and lost shoes. Moused tees, synthetics, passion, Satan. If a glass, then inside forty degrees. Turn off the light, you guide the dirt with it. Season for the season we are sick of this Trash. Sin for breakfast, lunch and dinner.
But a lot of succubs, and I am alone. My glory is musical gamuts, for her, burning stones. While in one heart reigns blind rocknroll, the second thing will be as origami in the hands of a fool. Quarrels, squabbles, shame and svhanye. SMS is not from the Short Message Service phrase, and from "become my bitch." Little death comes on tiptoe, because you realize that in your protracted free fall, everything is distinct to the taste of Rasinhron. You can squeeze her chest in your hand, but not her soul. And when God is on your prayers for the hundredth time, the ignore button gives the ignore button, in one ash-gray morning a series of these rusty days on the shoulder will sit on the bird. In her beak two words. Two nails.
Not mine. M.Sh.
Контакты