Текст песни Тим Скоренко - ПОСМЕРТНАЯ БАЛЛАДА С ТРАГИЧЕСКИМ ИСХОДОМ
Просмотров: 206
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Тим Скоренко - ПОСМЕРТНАЯ БАЛЛАДА С ТРАГИЧЕСКИМ ИСХОДОМ, а также перевод песни и видео или клип.
Умоют руки и ни с чем отчалят прочь,
Я буду счастлив в пустоте, и ты, мой друг, прошу, молчи,
Ты лишь молчанием сумеешь мне помочь.
Я представляю этот миг, когда — Господь меня возьми —
Врата открыты, сонмы ангелов трубят.
Но мне плевать на всю их рать, на их пустые «до-ре-ми»,
Они юродствуют, и я спускаюсь в ад.
Ступенька вниз — и тучи лиц о чём-то молят под ногой:
Мне каждый третий из раздавленных знаком.
Они - скупцы и подлецы, да, впрочем, я и сам такой,
И я уверенно топчу их каблуком.
Но завершается мой путь, теперь спокойно не вздохнуть,
Поскольку лёгкие ошпаришь кипятком,
Как будто в воздухе иприт. Я говорю себе: «Забудь,
Иди вперёд, ты сам хотел, таков закон».
Давно не чищены котлы, смердит у чёрта на рогах,
Смердит под мышками его и между ног,
Заплесневелый скаля клык, он ждёт меня в семи кругах,
Плетя колючий металлический венок.
Но нет Вергилия, поди, кто проведёт меня туда,
Где перестанет под ногами чавкать грязь,
Где кровь и пепел осадив, верховный местный тамада
Кромсает судьбы по наитию на раз.
А наверху труба поёт, мол, поднимайся, идиот,
Здесь лучше климат, и нектар по вечерам,
Здесь красота и чистота, здесь ярок свет, прозрачен лёд,
Здесь славен мир, и пышен торт, и белен храм.
Играет музыка везде, плотва в сияющей воде,
И ветви ломятся от персиков и слив,
На кнопку жми, а после жди, когда, сверкая в темноте,
Придёт небесный контрабандный турболифт.
Я улыбаюсь небесам, мол, это правда, спору нет,
Да только скучно там, как в карцере тюрьмы,
Банальны ваши чудеса, волшебный хор, гобой, кларнет,
Вся ваша джонка от бушприта до кормы.
Там только каменные лбы, и от хронической мольбы
Они разбиты до свернувшейся крови,
Белым-бело, и тяжело сносить такой убогий быт,
Пусть даже лавром и лавандой он увит.
В аду, конечно, климат плох, зато в котле соседнем — Блок,
А через два котла кипит Наполеон.
Слепец Гомер в кромешной тьме, витиеватый де Лакло,
И много прочих замечательных персон.
Тут Гумилёв стреляет львов и Пётр Первый пьёт вино,
Горячий ветер дует в платье Мерелин,
Играет Армстронг чёрный джаз, Люмьер творят своё кино,
И вдаль колумбовы уходят корабли.
И я готов плевать на жар, когда тусовка хороша,
Тогда не чувствуешь ни боли, ни вины.
Здорово, чёрт, вот высший сорт, моя отличная душа,
Бери сейчас, пока даю за полцены.
Я представляю этот миг, когда — Дагон меня возьми —
Врата открыты, лысый бес стучит в набат.
Но мне плевать на всю их рать, на их пустые «до-ре-ми»,
Они юродствуют, а я спускаюсь в ад.
When the black day comes, tired doctors will come
They wash their hands and drive away with nothing,
I will be happy in the void, and you, my friend, please be silent,
You will only be able to help me by silence.
I imagine this moment when - Lord take me -
The gates are open, hosts of angels are trumpeting.
But I don't care about all their men, about their empty "do-re-mi",
They play the fool, and I go down to hell.
A step down - and clouds of faces pray for something under your feet:
Every third of those crushed is familiar to me.
They are misers and scoundrels, but, by the way, I myself am,
And I confidently trample them with my heel.
But my path ends, now I can't breathe calmly,
Since you will scald your lungs with boiling water,
Like mustard gas in the air. I say to myself: “Forget,
Go ahead, you yourself wanted, this is the law. "
The boilers have not been cleaned for a long time, the devil stinks on the horns,
Stinks under his armpits and between his legs,
Moldy scalding fang, it waits for me in seven circles
Weaving a spiky metal wreath.
But there is no Virgil, hey, who will take me there,
Where the dirt will cease underfoot,
Where blood and ashes are besieged, the supreme local toastmaster
Shreds fate on a whim at times.
And above the trumpet sings, they say, get up, idiot,
The climate is better here, and nectar in the evenings,
Here is beauty and purity, here the light is bright, the ice is transparent,
The world is glorious here, and the cake is magnificent, and the temple is whitewashed.
Music plays everywhere, roach in shining water
And the branches are bursting with peaches and plums,
Press the button, and then wait, when, sparkling in the dark,
The heavenly smuggled turbolift will come.
I smile at the heavens, they say, it's true, no doubt
Yes, it's just boring there, like in a punishment cell of a prison,
Your miracles are banal, magic choir, oboe, clarinet,
Your whole junk from bowsprit to stern.
There are only stone foreheads, and from chronic pleading
They're crushed to coagulated blood
White is white, and it's hard to endure such a miserable life,
Even if he is entwined with laurel and lavender.
In hell, of course, the climate is bad, but in the neighboring boiler there is Blok,
And through two cauldrons Napoleon is boiling.
Blind Homer in pitch darkness, florid de Laclos,
And many other wonderful people.
Here Gumilyov shoots lions and Peter the First drinks wine,
A hot wind blows in Merelin's dress
Armstrong plays black jazz, Lumiere makes their own movies
And into the distance the Columbian ships leave.
And I'm ready to give a damn about the heat when the party is good
Then you feel neither pain nor guilt.
Hey damn this is top notch my great soul
Take it now, while I give it at half price.
I imagine this moment when - Dagon take me -
The gates are open, the bald imp is knocking on the alarm.
But I don't care about all their men, about their empty "do-re-mi",
They are foolish, and I go down to hell.
Контакты