Текст песни Шухрат Хусаинов - Сколь ты не корми поэта...
Просмотров: 116
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Шухрат Хусаинов - Сколь ты не корми поэта..., а также перевод песни и видео или клип.
Все это будет во тще -
Ему бы дожить до лета
В холодном его плаще.
Хватило б на хлеб, на пиво,
А тайна его проста:
Ему, чтобы быть счастливым,
Не нужно совсем пальта.
Девчонка, брось эти бредни!
Ну, где у него болит?
Ведь он, как минимум - беден,
Ведь он, как максимум - сыт.
И кончит он под забором, -
Плевал он на твой уют!
И бить его будут хором,
Пока вконец не прибьют.
Не верь ему, что он ранен, -
Чужих он исполнен ран,
А то, что он встал не рано, -
Он был вчера очень пьян.
Он, может, вчера весь вечер
Во всей своей был красе,
А ты ему все щебечешь,
Чтоб стал он таким, как все!
А он не может быть средним -
Душа у него болит,
Он, может, не самый бедный,
Он даже бывает сыт...
И кончит он под забором,
И, может, не раз и не два,
И бить его будут хором,
И все - за его слова.
Ведь, сколько не корми поэта,
Стихия его - стихи,
Бессонны его рассветы,
И ночи его лихи.
И взгляд его безоружен,
Но ты его не лови,
Ему все на свете нужно,
Все, кроме твоей любви!
А петь его будут хором! How do you do not feed the poet,
All this will be in tsche -
He would live to see the summer
In the cold of his cloak.
B enough for bread, beer,
And the secret is simple:
Him to be happy,
Do not need to completely coat.
Girl, throw this nonsense!
Well, where is he hurt?
After all, he, at least - poor,
After all, he, as a maximum - full.
And to finish it under the fence -
He spit on your comfort!
And it will beat in unison,
While not completely pribyut.
Do not believe him, that he was wounded -
It is full of other people's wounds,
And the fact that he got up too early -
He was very drunk last night.
He may last all night
In all his glory was,
And you tell him all schebechesh,
So he became like everyone else!
And it can not be average -
His soul is sore,
He may not be the most poor,
He even is full ...
And to finish it under the fence,
And, perhaps, not once, not twice,
And it will beat in unison,
And yet - for his words.
After all, how many do not feed the poet,
His poems - poems,
Sleepless it dawns
And the night of his Leahy.
And the look in his unarmed,
But you did not catch,
Him everything else you need
All except your love!
And it will sing the chorus!
Контакты