Текст песни Ветл Удалых - Останется
Просмотров: 6
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни Ветл Удалых - Останется, а также перевод песни и видео или клип.
Большие ожидания растут на фоне неудач.
Что будешь делать, если нет возможности продать?
Над этим кладбищем живым гудят провода.
Проси зимой у мёртвых дали, чтоб погреться.
Седеет борода - преклонное детство.
В себя погружённая суть - она же бестелесная.
Потребитель погребён в помойной яме прогресса.
Подопытная крыса страдает от стресса.
Так всё-таки мы есть или нет нас?
Приходил на помощь - но никого не спас.
Замыкал электроцепь каждый раз, но устал и погас.
Я не курил ничего лучше, что так курится!
Так просто взять на поле снежном и зажмуриться.
Там ветерком под вечер часто в ноздри дует.
Не давят на голову вожжи тебе и хомут?
В капкане мечутся, словно ебанутые.
Кто помнит хорошо не первой свежести продукты?
Кто еблом трясёт в трамвае, если ты кондуктор?
Сливает, как правило, тебя твой же друг.
Начертан замкнутый круг - туман на лицах.
Там над могилкой жёлтый дуб твой склонится.
Что там за птица в смирительных бинтах в больнице?
Кто так хотел бы никогда здесь не родиться.
Screwed over by the system, you are held captive by illusion.
Great expectations grow against a backdrop of failure.
What will you do when there is nothing left to sell?
Power lines hum above this graveyard of the living.
In winter, ask the dead for open spaces, just to find some warmth.
Your beard turns gray—a twilight childhood.
The essence, immersed within itself, is ultimately bodiless.
The consumer lies buried in the cesspool of progress.
The lab rat suffers from unceasing stress.
So, do we actually exist, or are we nothing at all?
I came to offer aid—yet saved no one.
I closed the circuit time and again, but eventually grew weary and faded out.
I’ve never smoked anything finer than this—it burns so smooth!
It would be so simple to just lie down in a snowy field and close your eyes tight.
Out there, as evening falls, a breeze often blows right into your nostrils.
Do the reins and the yoke not weigh heavy upon your head?
They thrash about in the trap like raving lunatics.
Who here fondly remembers food that’s past its prime?
Who shakes their ugly mug at you on the tram—unless *you* are the conductor?
As a rule, it is your very own friend who sells you out.
A closed circle is drawn—and a fog settles over every face.
Out there, above your little grave, a yellowing oak tree will bow its head.
What kind of bird is that, wrapped in a straitjacket within the asylum walls?
The kind that wishes, with all its might, it had never been born here at all.
Контакты