Текст песни дешёвые листы - я, видимо, устал
Просмотров: 48
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
0 чел. считают текст песни верным
0 чел. считают текст песни неверным
На этой странице находится текст песни дешёвые листы - я, видимо, устал, а также перевод песни и видео или клип.
Видимо, мне внезапно зашило пасть под конец жаркого лета,
Но осень трепетно разорвав леску, орала на меня,
Пока рта уголки падали, подобно листьям платья этой девы, плавно на пол.
Я, видимо, сдал назад билеты, относя к которым взгляд,
Начинало биться сердце в терцию ударов подошвы прохожих,
Что уходили за спину на улице.
Я, видимо, ослеп настолько,
Что не вижу смысла в том, что делаю,
И, видимо, настолько забылся, что то,
Которое осталось в чертогах памяти скрыто - под корень забылось.
Мне так трудно касаться пальцами до струн,
Ведь из каждой изымается нота голоса той, которой пишу.
Мне так трудно написать что-то дельное о ней,
Ведь из моей головы, как вода из губки - почти всё выжато,
А что осталось внутри, со временем иссохнет.
Полагаю, что только со статичным телом внутри гроба или в каком-нибудь углу подворотни её города.
Я всё никак не могу найти повода себе признаться в том,
Что мои стихи - сплошь вода мутная.
И что при прослушивании потенциальном, она, услышав слово "адресат", о себе думает.
Мне сложно держать спину прямой от того,
Что собственная жалость на плечи сильно давит.
Мне сложно касаться руками до руки "другой",
Которая меня, по сути, от тебя избавит.
Искал способ подачи ласки строками,
Но всё мимо мыслей проскочило мимолётом.
Всё, что тебе от меня останется -
Это сборник нытья в твёрдом переплёте.
Ни известий, ни диалогов, ничего боле.
Моё будущее - это холодной пустотой окутанная комната,
Полка с перечитанной неоднократно книжной дюжиной,
Проблемы на работе,
Не сытный ужин и какое-то спящее в постели тело,
Которое всё равно уйдёт позже.
Вроде, себя жаль, а вроде и не очень,
Ведь терпеть такое - талант, который мне помогают отточить эти ёбаные гормоны,
Но тем не менее, я не могу зайти на следующий порог,
Где воспоминания об октябре шестнадцатого не вызывают порок сердца, стирая всё окружение в порошок.
Превращая мою комнату в уютный, тихий мирок,
Где я побуду часок, другой,
А после двинусь обратно,
Пока чёрствой болью колит висок.
Коли мне не дано хоть крупицы опыта,
Дабы из бессвязных строф вывести хоть что-то дельное -
Я буду с понедельника по воскресенье пытаться умершее год назад воскресить.
И пусть на то мне нужно будет потратить время,
Которое мог забить в коробке,
Отложить на дальнюю полку,
Ходить вдоль монотонного дня, возвращаясь на финише к истоку.
Мне на всё это поровну.
Я изорву каждый портрет твой,
Что светит своим холодным обликом.
Зареву бы скорее потухнуть,
Чтобы дохнуть в темени мне, не думая ни о чём,
Но, тем не менее, думая о тебе.
Похоже, так бежал за тенью твоей увлечённо,
Что не заметил начала падения,
А после, разбив голову, разлил слёзы по асфальту,
Отправляя взгляд вслед на проводы.
Я бы написал что-то сейчас о том,
Что, мол, руки у меня связаны проводами,
Но нет.
Слишком для тебя банально.
Я лучше завершу ещё одну страницу того нытья в твёрдом переплёте,
А ты уже сама решай:
Это красивый кадр падения звезды,
Или твоё тело за линзой объектива - точка, куда направлен вектор полёта кометы.
help. I'm apparently tired.
Apparently, my mouth suddenly sutured at the end of a hot summer,
But autumn tremulously tearing the fishing line, yelled at me,
While the corners of the mouth fell, like the leaves of this virgin's dress, smoothly to the floor.
I, apparently, handed back the tickets, taking to which look
The heart began to beat in the third blows of the soles of passers-by,
That went behind on the street.
I apparently got so blind
That I don’t see the point in what I’m doing,
And, apparently, so forgotten that
Which remained in the halls of memory hidden - forgotten under the root.
It’s so hard for me to touch my fingers to the strings
After all, a note of the voice of the one I am writing is removed from each.
It’s so hard for me to write something sensible about her,
After all, almost everything is squeezed out of my head, like water from a sponge,
And what remains inside will dry up over time.
I believe that only with a static body inside the coffin or in some corner of the gateway of her city.
I still can’t find a reason to admit to myself
That my poems are completely muddy water.
And that when listening to potential, she, having heard the word "addressee", thinks of herself.
I find it difficult to keep my back straight from
That own pity on the shoulders is very crushing.
It’s hard for me to touch the other’s hands with my hands
Which, in fact, will save me from you.
I was looking for a way to give caresses in lines,
But everything passed by thoughts in passing.
All that is left of you is me
This is a hardcover whining compilation.
No news, no dialogue, nothing more.
My future is a cold emptiness shrouded room
A shelf with a book dozen re-read repeatedly
Problems at work,
Not a hearty dinner and some kind of body sleeping in bed,
Which still leaves later.
It’s kind of a pity, but it’s not very,
After all, to endure this is a talent that these fucking hormones help me hone,
But still, I can’t go to the next threshold,
Where the memories of October sixteenth do not cause a heart disease, wiping the whole environment into powder.
Turning my room into a cozy, quiet little world,
Where will I stay an hour, another,
And after I’ll move back,
While stinging pain stings temple.
If I haven’t been given even a grain of experience,
In order to derive at least something sensible from incoherent stanzas -
I will try to resurrect the deceased a year ago from Monday to Sunday.
And may I need to spend time
Which could score in a box
Put on the far shelf,
Walk along a monotonous day, returning to the source at the finish line.
I am equally divided on all this.
I will tear every portrait of you
What shines with its cold appearance.
The glow would soon go out,
To die in the crown of my head without thinking of anything
But, nevertheless, thinking of you.
It seems like he was running after your shadow with enthusiasm
That didn’t notice the beginning of the fall,
And then, breaking his head, spilled tears on the asphalt,
Sending a glance after the wires.
I would write something now about
That supposedly my hands are tied with wires,
But no.
Too commonplace for you.
I'd rather complete another page of that hardback whining,
And you yourself decide:
This is a beautiful frame of a falling star,
Or your body behind the lens of the lens is the point where the comet’s flight vector is directed.
help
Контакты